Истошные вопли в сточных канавах.
Не противься, смотри –
Это кладбище наших талантов.
Это кладбище в нашей крови.
Это кладбище в наших ранах.
И мы все здесь по горло в грязи.
У каждого что-то болит.
На каждом печать грубияна.
Все это – наше, прими.
И пойми, я не буду оправдан.
В бесконечном поиске правды
Среди сотни заплеванных истин.
Дым горящих помоек - как ладан,
Смесь из жженых покрышек и мыслей.
Мир такой удивительно чистый,
А мы – трупы в его подвалах.
И нас к миру святых не причислят –
Он стоит на пыли наших храмов.
Удивительно чистый
© Copyright: Майк Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119032710119
Свидетельство о публикации №119032710119
Рецензии