Моя жизнь

Мыслей осколки в ладонь собираю,
Себе надиктую, на мир не взирая,
А что-то сложу про запас, удаляю,
Как будто бы клад я нашла, и копаю.

И снова вдруг вихрем взрываются, топчут,
А где-то ложатся, и копятся молча,
Все, как наважденье, а может реальность,
Высокое вижу в них, есть и банальность.

Я их сортирую налево, направо,
Моя в этом воля, мое это право,
Иные сложу там, где ближе, короче,
Другие – подальше, и пусть не морочат.

Но снова и снова я ими штрихую,
Строку за строкою, стихи с них сложу я,
Мне это не в тягость, да и не игрушка,
Но душу взрывает и глушит хлопушкой.

А хочется тихо присесть, не морочась,
Но вновь нитью тянет, всей сутью пророчась,
Нет смысла молчать или прятать под кожу,
И я вновь пишу, и вразброс, и… как сложит.

И мне отступать, смысла нет, невозможно,
Пусть скромно, а где-то с размахом, и сложно,
Вновь вывожу новых строк обрамленье,
Не отступать, принимаю решенье.

И мысли свои вновь озвучу строкою,
Мне в этом ведь жить, жизнь сложна, я не скрою,
Иду, как на ринг, и удар отбиваю,
Моя это жизнь, я ее ощущаю.