Бумага

спустится на землю, выкинуть белый флаг,
принять на веру всеобщее благо.
больше всего тебе в жизни лгала
исписанная бумага.

и не подумал бы, хоть было и всякое,
что каждая клякса и закорючка
способны нутро выкручивать
сильнее, чем руку какой-нибудь забияка.

чернила выводят узор:
без разницы корабля или черепашки.
на ней ты напишешь всё то,
что вслух никогда не скажешь.

бережно впечатаешь мысли
и спрячешь, чтобы никто не нашёл
эту линию писем,
что сходятся в новый шов.

знаешь, я исчерпал себя как писака,
но продолжаю что-то калякать
на радость миниатюрной толпе.
всё больше тебе, чем себе.

всё ощутимей в грудине пробой,
и мне не выстоять до фанфар и медалей.
каждый текст тебе - как морской бой.
и я не попадаю.

а ты всё выпадаешь,
как скрипка из оркестра, та, что фальшивит.
мы растём, мы становимся большими.
но этот груз лет куда мне?

я перепишу тебя, как нечто пустое и вычурное.
а может быть проще вычеркнуть?
разорвать, сжечь листы и забыть.
распинаться за быт
перестать.
сомкнуть навеки уста.
совершить контргамбит,
обнажив все защиты дыры.
твой ход - a5, a4.
ранен.
убит.