Письмо

Пишу ответ, а сам в тревоге.
Меня сомнение берёт:
На полпути свернуть с дороги
Иль к цели двигаться вперёд,
Чтоб в нашей шуточной дуэли
Очередной мишенью стать,
Ответа ждать сред недели
И с чувством трепетным читать?
К чему всё это? Ты мне пишешь,
Что есть я, нет ли - всё равно!
Другой заботою ты дышишь
И выбор сделала давно!
Какая разница! Конечно,
Любовь ли ненависть- всё вздор!
Но жизнь одна, притом невечна.
Ах, как она быстроконечна!
Как каждый день нам бессердечно
Она выносит приговор!
Так что же? Ждать, что нам осталось?
Гадать, какой отмерен срок?
День? Месяц? Год? Какая жалость:
Трястись над тем,что нам досталось,
Страдать болезнями под старость
И умолять, чтоб принял Бог?
Жить без желаний, не рискуя
Взгляд бросить на запретный плод,
Когда уста ждут поцелуя,
И сердце бьётся, кровь волнуя,
И всё цветёт вокруг, ликуя,
И так прекрасен женский род?
Избавь меня от этой чести!
Пока ещё нас греет кровь,
Готов страдать, стать жертвой мести,
Крича: "Да здравствует любовь!"
А ты всё ждёшь и ждёшь чего-то:
"И губы ждут и руки ждут …".
Но ждут кого? Увы, "кого-то"!
А дни идут, года - бегут!