Какая усталость, весны я не вижу приметы...
Бьет ветер восточный о трубы,
он подоконники рвет.
Горит там окно, напротив живет тихо старец,
земной позабытый скиталец
в башне из камня
живет.
Там плачем заходится девочка за стеной,
малютка бунтует ночами, не снится ей сказка.
А я? Что скажите случилось со мной,
не вижу я признака света
этой весной,
хоть солнце поводит лучом
словно
указкой.
Горюю по белым снегам, по застылости улиц,
в них жил мой покой, моя нега неспешно жила.
Я осенью в теплый плед обернулась
и в теплой надежде тихо всё зиму спала.
Весна!
Да, на что мне весна! Её чепуха и смятение,
журчанье ручьев в городах
превращается в мутные
лужи,
мне этой весной старый друг был так нужен,
но видно уехал на север
за белой, белой
зимой...
Горюю по белым снегам, по застылости улиц
© Copyright: Божена Мицкевич, 2019
Свидетельство о публикации №119032608400
Свидетельство о публикации №119032608400
Рецензии