Строчит всё рука

Рифма, что за ерунда?
Бежит сквозь пальцы, как вода.
Как песочек убегает,
Мало кто её и знает.
В иных стихах- и смысла нет,
Смысл- это мой совет.
Но что писать- сама не знаю,
Я строчечки свои ведь не считаю.
Не подчиняюсь я законам стихотворным,
Ведь было б всё тогда аморфным.
И рифма в них сама выходит,
И кто же для меня её находит?!
Да что б я знала, чтоб могла...
Нет, никому не отдала!
Мои стихи, они мне нужны,
И странно как- то мне послушны.
Льются потоком на бумаги страницу,
Бумага впитает их, как водицу.
Откуда строчки сейчас поплывут
И где я летаю- там или тут?
Вот просто поток слов течёт и течёт
И строчек в нём сколько- это не в счёт.
Они знают сами, когда смысл завершить
И надо ли мне что повторить.
Сама не пойму, откуда приходят!
И пока не напишешь, зудят, не уходят.
Вот строчку пишу и не знаю конца,
И уже не дрожит ручка творца.
Вот пишу не задумавшись я ни на миг
И мой интеллект к такому привык.
Молчит в этот час он одиночный-
Дневной ли, вечерний или полночный.
Пока я пишу, строчит всё рука.
И видит душа цветы василька,
Бабочек видит разноцветные стайки,
Зрит океаны, леса и лужайки.
И даже каменья, цветы, жемчуга...
И сколько же пишет моя всё рука?
Но думают иные- злы стихи.
Как будто бы они легки!
Пишу я плохо, не поэт.
А мне до вас и дела нет.
Вы обсуждаете или молчите,
Глаза свои лучше протрите.
Пишу я для себя? Нет, для людей,
Ведь в мире много так дверей
И выбор есть у каждого- смотри,
Смотри на человека не снаружи, а внутри!

№ 180120/190326