Мы с тобой играем в дурака...

Скользят, меняют форму облака,
как будто в небе детская рука
оконной занавеской их колышет.
А мы с тобой играем в дурака,
пока шумят за окнами века,
иди секунды - кто их там расслышит?

На фоне светлых карт твой маникюр -
как вишни, если смотришь на лазурь,
упав в траву под деревом на даче:
качает ветки ветер, чересчур
изображая натиск прошлых бурь,
и вишня от его усилий плачет.

Мелькают пальцы - нежные лучи...
От солнечных мне их не отличить,
когда ты гладишь в полудреме спину.
Но мы играем в карты и молчим
о самом главном - смысле всех причин
и о соблазнах лампы Алладина.

Достаточно рукой мне потереть
твое плечо, и жизни круговерть
тусуется вдруг карточной колодой:
тузы, валет, шестерки,  дама, смерть -
лишь карты, но попробуй их согреть
рукою - и закружат хороводы.

Вращается вселенная вокруг,
зависит все от сдачи женских рук,
мы - на кону, и в прикупе - кто знает?
А между рам жужжит и бьётся жук,
в ловушке он и слышит тела стук,
но обо что и как - не понимает.

Играем мы с тобою у окна.
В окне, в глазах - ни времени, ни дна,
а только облака, туман и влага.
Прошедшая часть жизни в них видна,
так утром вспоминают пазлы сна,
и иногда - заносят на бумагу.