Март

Просто грустно писать, уже надоело
И жить дальше, как-то в первой.
Не томиться, скрывать, и будет тепло,
Как в июне или что-то подобней?

И зачем были созданы, когда все вот так,
Чтобы просто прожить, не счастливо.
Бульвары, квартиры, осмысленно как,
Но все действия, словно наше убийство.

Как себя изнутри, так всего, что вокруг,
А ведь просто поступок, ты выпустил с рук.
И мечту, хоронить в какой уже раз,
Чтобы как-то начать, жить в новый раз.

Я тебе проиграю милые песни,
На гитаре, старой, красивой.
Чтобы вспомнить остатки курсивом,
В день, что в конец холостой.

Я перечитываю текст,
От которого бросает в дрожь.
Как будто бы мне страшно,
Все это наверное ложь.

Или не страшно, ведь так и должно,
Когда все моменты с тобою не спешно.
В объятия робко, не мимолетно,
Собирая себя по остаткам так долго.

Мне ночью душу не греет, только мысли с тобой,
Я пишу ночью красиво, на остатки, будто отбой.
Останавливаться и думать, кто я такой,
Сам не осмелился, ведь не нужен порой.

Ты мне снишься уже не в первой.
Просто познай, что такое бывает
Мне в какой раз не надоест,
Желать тебе ночи спокойной.
;