День в Тбилиси

Кухня. Обычное дело – дискуссия –
спор о политике и психологии.
Кто объяснит – неделима ли Грузия?
Кто прояснит глубину патологии?

Двое под чачей опутаны знанием,
спор бесконечен, как рельсы трамвайные.
Спор бесполезен, как смысл мироздания.
Ночь распустила по комнате спальные

сны, умыкнувшие разумы риторов.
Утро скребётся лучами за шторами,
тихо, как будто окрест сонный пригород.
Тихо. Квартира подавлена спорами.

Что там за окнами в солнечном городе?
Узкие улицы, садики малые.
Небо местами запуталось в проводе,
всадники, древние церкви усталые.

Лица святых вперемешку с торговцами
книгами, яствами, пищей духовною.
Город, отстроенный статными горцами,
втянет, похитит… Брусчаткой неровною

вглубь заведёт в Сололаки кварталами.
Под черепицами здания дряхлые:
двери – парадные с окнами впалыми.
Кажутся милыми, смотрятся чахлыми.

Крыши – насыпаны сверху осколками,
красные, серые собраны пазлами.
К небу по склонам взбираются полками,
башни топорщатся пыльными вазами.

Город-музей – словно древнее капище.
Город-реликт – археологам пастбище.

В улицах узких таятся несметные
лестницы, тропки, ступени покатые.
Из подворотен ползут неприметные
нищие: «Киньте монетку, богатые!»

Мы не богатые, разве что духом.
Мы потерялись в кварталах Тбилиси.
Падают ниц перед нами старухи,
в чёрных лохмотьях да в траурном флисе.

Только от них ускользаем к проспектам,
там уж доносится: «Книги, монеты!»
Тысячи тысяч полотен всех спектров,
всё, что угодно: тромбоны, кларнеты.

Интеллигенты отчаялись – битва
за просвещение снова проиграна.
Книги пылятся, дождями размытые.

Как ни молись, не поможет молитва,
интеллигенты прощаются с книгами –
книги, увы, их не сделают сытыми.

Винная лавка – притон эволюции,
винные пробки – патроны по печени.
Взгляд на булыжные стены – конструкции
временем, ветром изрядно иссечены.

Солнце садится за горы простуженно,
город огнями расцветился – брызгами.
Камни брусчатки ногами утюжены –
в кухню! Бегом в одиночество с мыслями.

Там, за столом, впечатления смутные
плавно ложатся словами блокнотными.
Полночь. Опять эти спорщики нудные!
Снова усну под их речи дремотные.

Жизни сплелись, как Арагви и Мтквари,
время летит, неподвластное людям.
Крадучись, смотрят скульптурные твари
в вечность под бегство трёх стрелок на блюде.

Грузия-мать озирает долину,
через Метехи Вахтанг гордо скачет.
Фуникулёр вновь штурмует Мтацминду.
Солнце встаёт. Это, вроде, к удаче…

21.02–25.03.2019