Шестьдесят восьмой...

Без «матраса», на багажной полке –
ночь – без сна – у потолка на дне…
   ! По фигу(!!) теперь все кривотолки,
   почему «сбежал» я из «турне»
   «Сокола» по «Ридной Украине»
   в так далёком «шестьдесят восьмом»…
   Вспоминаю – кровь со…судно стынет…
   Только бы «не тронуться умом»…
       Сном забыться(?) – иногда выходит –
       в тамбур продышаться через край…
       Пальцы – сами по себе – выводят –
       не себе(!) – Ему(!!) – «НЕ ПОМИРАЙ!!!»…

…Он лежит – «прозрачное на белом»,
в нимбе серебра седых волос –
под откос – под простынёю – тело…
Два инфаркта… Выживет?... Вопрос…
   Слёзы – по зигзагам – по щетине…
   Что-то говорит… Что – не понять…
   Подойти бы «юноше-мужчине» --
   два-три шага сделать и… обнять…
       Но… ты – (..ять!) – «на поезд торопился»…
       А – теперь – назад почти летишь…
       Только б семафор с пути не сбился…

Что ж ты, Время, так со мной шалишь?!?

…Пережил Он и мы все ту осень:
всё же я успел…едва-едва…

       Ему было лишь шестьдесят два…
       Мне (теперь) почти шестьдесят восемь…