Разговор с самим собой

Все итоги подведены, словно чаша испита до дна,
И последние капли рубиново-красно скатились с запястья.
Та дорога, что ясно читалась, уже не видна.
И не то, чтоб застили ее непогода, невзгоды, ненастье.

Просто был перекресток, распутье, скривленье дорог.
Просто выбор – не хочешь-нехочешь, а вынужден делать.
Постепенно приходит прозренье: где Бог, где порог...
К сожаленью ни то ни другое не в этих пределах.

Ты идешь в полутьме, как слепец, ощущая дорогу
Каждым камушком, трещиной, ямой, забором, бордюром,
Удаляясь от Бога и не приближаясь к порогу,
Под заслушанный реквием, а не под звуки ноктюрна.

Но итоги – ещё не черта перед тем самым краем.
Не граница, откуда возврата не может быть в принципе.
Впереди разгорается зарево над небокраем,
И ещё не получен ответ: будешь нищим иль принцем же.

Ощущенье, что умер? Ну что ж, своего рода истина:
Мы стократно рождаемся и столько же мы умираем.
В этом есть, безусловно, изрядная порция мистики –
Нас болтает по жизни меж вечными адом и раем.

Эй! Открой-ка глаза! Посмотри на испитую чашу:
Видишь, снова полна до краев, от щедрот, с переливом.
Ты смени-ка ботинки, что требуют порцию каши,
И возьми новый посох. И отправляйся с отливом.

Ты увидишь закаты, паденья, восходы, рассветы,
Сотни лун и планет, водопады, леса и пустыни.
Ты расчешешь хвосты, будь-то женщинам или кометам.
И глазам и душе твоим – не оказаться пустыми...
НИКОГДА