Сон есть смерть

Сон есть смерть, говорят мудрецы. Я не спорю.
Но точнее: рассветная муть - это Лета
Сколько раз умирал я, рождая стихи этим летом
И, для разнообразия, не с перепою.

Предрассветная мгла словно ватой окутала душу
Вязнут звуки, движения, мысли, стремление к чуду.
Я сижу на рассвете и чем-то копирую Будду.
И покой безграничный ничто не сумеет нарушить.

И стирается грань между нашим и призрачным миром,
И слова на бумагу ложатся как под диктовку.
Ощущаю, что я прохожу подготовку
К осознанию - у нас много общего с Пирром*

Вся борьба, достижения, приобретения,
Все "победы", которые мы так ценили,
Все дома и машины, и гнезда, что свили -
Пыль, ничто, только жалкие доли мгновения.

И на грани между жизнью и смертью не пишется "или".
Растворяясь в рассветном ничто, тишине, полумраке,
В час, когда даже в след не завоют собаки,
Понимаешь, какую же цену мы все заплатили.

Я умру и воскресну сегодня же, как и всегда,
Проживая процесс от агонии до воскрешения.
Я не буду просить никого из богов о забвении
Я хочу помнить все. Вот зачем и возникли слова...

*Пирр - пиррова победа