Не читаю

Не читаю я много стихов.
Как обратным эффектом от счастья,
Опьяненье от прошлых грехов,
Переходит в похмелье отчасти.
Да и сам не пишу никогда,
Я лишь так, в каждом образе слышу,
Как из рвущихся слов чехарда
Вдруг мозайкой строчится в афишу.
Я бы с радостью не писал.
Никогда! Ничего! Ни строчки!
Но услышанные голоса
Не дают мне отныне отсрочки.
С каждым днём я всё ближе к тому,
Что навеки меня успокоит,
Но одно до сих пор не пойму,
Что вообще со мной это такое?!
Наказанье? Награда? Искус?
Помраченье ума? Непохоже.
Кто мой Бог? Будда? Велес? Исус?
Или это одно всё и то же?
Столько шлака скопилось в мозгу,
Так охота всё сбросить порою,
Но я каждый сюжет берегу
И храню на своём аналое.
Я без компаса в диком лесу,
Через день только видятся звёзды.
Что из леса с собой принесу?
И не будет ли слишком уж поздно?
Для себя я лишь понял одно,
Что от правды, ни влево, ни вправо!
Даже если дойти не дано,
Не склонюсь я пред ленью лукавой...