вывозить на фантазиях каждый свой новый день,
не стыкуясь с реальностью точно упавший вверх,
я привыкла, плетясь по колено в грязи со сцен,
где в обнимку с портвейном горланят про смену вех,
где ушатаный в дупель границы познал бытия,
и свой труп очертил жирно словом "метамодерн".
там как кратер вулкана искрится стихами Земля,
пока я подбираю бычки
и сдаюсь себе в плен.
Да. Надо писать не то, что хочется (не рекомендация а мысль), а что прёт из души. И верить только в СЕБЯ. У истинного Поэта нет иного Кумира, кроме Божественного чувства в собственной душе. Именно это я у Вас и нахожу. Ю.М.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.