Его руки, такие родные,
Я из тысячи их отличу.
Эти звуки и всхлипы грудные.
Ночным ветром задуло свечу.
Мир затих, его пальцы бежали,
По губам моим, в душу стремясь,
Поцелуи его попадали,
Мне в зрачки, прицельно смотрясь.
Где-то там, на том проводе жизни,
Не моей, не его, а чужой,
Тот другой мечтал живописно,
Как раскрасит он холст пустой.
Он не знал, что все краски открыты,
И на холст акварель разлита.
Он не знал, что другие пальцы
По холсту ведут вензеля.
И картина из ярких эмоций,
Чувств, сжигающих всё внутри,
У художника пела под кистью,
Каждый раз до самой зари.
Его руки
© Copyright: Ирина Новацкая, 2019
Свидетельство о публикации №119032502181
Свидетельство о публикации №119032502181
Рецензии