Годы, годы, как вы пролетели...
Проступает память на лице.
Просыпаюсь - и не знаю, где я:
То ль в начале жизни, то ль в конце.
Кровь ещё по-прежнему ярится.
Да и сил пока невпроворот.
Только что там птица-голубица
Обронила у моих ворот?!
Тёмная, как ноченька, пушинка
Над землёй старательно кружит:
Знак - не знак, а в глубине Ожинки
Небо новгородское лежит.
Значит, всё, что дорого и мило,
И к чему всего себя стремил,
Будет живо ожиданьем мира
Близкого тому, в котором жил.
Годы, годы...
© Copyright: Вахтанг Буачидзе, 2019
Свидетельство о публикации №119032501183
Свидетельство о публикации №119032501183
Рецензии
