Прошедшему дню поэзии

День поэзии не был на праздник похож,
Не грущу, не жалею, не плачу.
Он прошёл, будет новый, не менее гож,
Вот стихов-то я тьму нахуячу.

Сяду в баре, водички без газа бухну
Разухабисто и шаловливо,
Вспомню митинги, шествия, нашу страну,
И залью в себя горькое пиво.

Засарначу стихи в обветшалый блокнот,
Заоскалится бармен щербатый.
День за днём, пролетает ещё один год.
День поэзии - крайне ****атый.

Только в этот день можно нажраться в****у,
Не жалеть, не грустить и не плакать,
Наебенить девчонку ****атую ту,
И стихами себя захуякать.

До Сокольников взять у киоска мотор,
Прогуляться по зимнему скверу.
Заебала Россия, ухабы да мор,
Подорвали во мне суки веру.

Порас****или транши, просрали кредит,
Наебали кого только можно.
Лишь один в зимнем сквере гуляет пиит.
День поэзии, красная рожа.

И поймать бы прохожего, расцеловать,
Выжрать водки с ним, стать толерантным.
День поэзии – экая, блять, благодать,
Черный шарф под тулупчиком ватным.

В тихом сквере пиликает фавн на трубе,
Полусонные дремлют гетеры.
Нахуя день поэзии нужен тебе,
Когда жрешь до утра и без меры?

День поэзии не был на праздник похож,
Оторвавшись листком календарным.
Каменеет башка и похмельная дрожь
Пробегает по рваным карманам.

По белесым листам прокатает перо
Полупьяною рифмою к ряду.
День поэзии, в зеркале снова ебло
Предлагает мне рюмочку йаду.

Максим Новиковский