***

Я научилась быстро проглатывать боль.
Как пулю в затылок - сразу же, исподволь,
И в луже крови не я совсем, кто-то другой,
Последних солдат своих провожает в бой.

А ты молчи, молчи, что мне твоя трепотня?
Когда флаги опущены, холодом дышит земля,
И в ноябрьской стуже другая кто-то, не я...
Снова не я. Да сколько ещё меня!?

Сколько меня ещё, которой из нас все равно,
Что душе этой близкой, теплой такой, скоро будет темно?
Что уже оставить, забыть уже надобно, но
Бьётся строчками острыми знание, что

Писать стихи, как и любить, надобно вопреки.
Не опуская рук, не пропуская строки,
Задыхаясь от нежности, боли, от ужаса, от тоски,
Писать стихи, как и любить - надобно вопреки.

И не будет противно тогда, что кто-то ждёт
Не там, может быть, или даже не та, не тот.
И не надо бояться, что стихи твои кто-то найдёт,
И без спроса к себе примерит, неверно прочтёт.

Только как доказать это, как развернуть?
В пустоту на карте вставить, ввернуть,
Красной линией выбить, обозначить путь.
И там, на краю уже, выбрать, куда свернуть.