Животворящая неподвижность

Застыл...
Казалось бы, так странно
искать какого-то словца
для новой порции дурмана
и свежей мимики лица,

но - да, ищу.
Пусть вкруг - пустыня,
и тот, кто понял, не пришёл -
не суть!
Отсюда и отныне
во мне всё будет хорошо.

Мазки с холста, меж линий ноты,
слова из утренних стихов -
не важно, где мои остроты
сплетутся в серию узлов

с давно не кающимся миром,
едва ль придуманным опять
душой, беснующейся с жиру
на том, что сразу не принять

без новых, выдуманных истин
на страхом вытертой доске.
Я видел, как страдает мистик
от знаков счастья на руке,

уже давненько отведённой
в прощальном жесте.
Тот, кто знал,
зачем ожил приговорённый,
и сам однажды исчезал

с просторов тлеющей планеты,
кружащей в ровной полутьме,
теряя нужные ответы
в надежды порванной суме.

И что-то вскользь...
И с кем-то прочно...
И где-то рай на легион...
Прости, я пробовал заочно
проникнуть в выпрошенный сон,

и вряд ли мог встревожить время
титанов, пьющих мой вискарь
с давно прощёнными не теми,
кто паклю принял за фонарь.

Ведь ровный свет из мглы напротив
не стоит здесь и пары букв,
застывших в новом обороте
от созидающих судьбу,

чей март рождается как милость
для не дождавшихся зимы,
в которой счастье не сложилось
из снов, поэзии и тьмы,

гадавшей прошлое на гуще
зачем-то познанных страстей...
Застыл.
Чтоб стать в своём грядущем
обычным целым из частей.