Мэри

В газете не сыщешь ни строчки стиха,
И критик не вспомнит нас Словом...
О чем же я, Мэри?.. Гудят провода.
И март так короток, но долог.

Нас видят в трамваях. Нас видят не «в нас»
Из тех, кто сложил всю жизнь по рельсам
Гастролей с чехлами. Меж ними - рассказ,
Рожденный в метро. В мирах Красной Пресни.

Но видишь? Звучим: «Включай же "Битлов"»!
И лента идет «в себе» и «случайно».
И нам поет Джон. Раздастся хлопок -
Не аплодисмент, а кухонный чайник.

О чем же я, Мэри? Бросает листы
Из окон квартир в костюмах фигура.
И в этих листах мелькает: «Прости».
А после - «Прощай». И до - «...ова вьюга...»

Обрывком.

И дальше - без слов. И дальше - без цифр.
И льется вода в непривычную кружку.
О чем же я, Мэри? Звучи через стих.
Звучи через ямб тому, кто так нужен.

Звучи, как угодно. Что есть сильней слов,
И их же - слабей, коль они так банальны?
Нам - темень лесов, где нет даже сов,
Нам - свет всех светил тех, кто «актуален».

В газете не сыщешь ни строчки стиха,
Но некто живет нашим Словом.
О чем же я, Мэри? Поют провода,
И март так короток...

       23.03.2019