Тропинкою к дому, которого нет,
Я вверх по холму поднимался.
Какой бы к шутам был я русский поэт,
Когда б в эту глушь не забрался.
Когда-то в овраге у дома того
Отведав поспевшей малины,
Я в лес уходил, и хотел одного,
Чтоб путь мой был длинный-предлинный.
Чтоб гомон веселых подвыпивших птиц
Звенел над моею тропою.
И сотни забытых лесных небылиц
Моей становились судьбою.
Вот мохом одетый пенёк у сосны,
Вот свежий блескучий маслёнок,
А дальше берёза такой белизны,
И ствол ее нежен и тонок.
А вот и овражек, промытый водой,
Давно отшумевшей, весенней.
А там, за поляной, сосняк молодой
Под старой сосновою сенью.
Какой бы к шутам я был русский поэт,
Когда б в эту глушь не забрался...
Но старого дома давно уже нет,
И след от него не остался.
21 апреля 2010 года,
день.
Запарковый бор
К дому, которого нет...
© Copyright: Борис Ефремов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119032308877
Свидетельство о публикации №119032308877
Рецензии