Сны пепельного цвета. Утро. Дождь:
мрут капли, с раздражением, на стеклах.
- А ночь бессонную ты к жизни не вернешь,
как не вернешь под зонт, ту,что промокла.
По непроснувшимся ступеням - каблуком.
По тишине двора - прощальным смехом.
Захлопнув двери, помни : на другом
конце моста все ждут, что бегство - грех, а
если нету сил идти, лети
из труб печных раскаявшимся пеплом.
Ведь не узнать, способна ль осветить
зола любовь, да так, чтоб не ослепла
смотрящая на нас, в упор, звезда.
На миг, вдруг, позабывшая о сестрах,
гордящихся призванием блистать,
и страстью резать ночь, холодным, острым
светом... Пыль на зеркалах
срывается в побег за формой губ,
свой след здесь оставлявших по утрам
под вой скулящих водосточных труб.
о бегстве
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2019
Свидетельство о публикации №119032308509
Свидетельство о публикации №119032308509
Рецензии