Мысли по поводу стихотворения в газете

Поэты - в теле общества, нарывы.
Порою, слишком много говорят.
Косноязычны сами и плешивы,
А о себе: ох мнят, ох мнят.

Одни считают, будто глас народа,
Другие, будто бы они волхвы.
Но мы то знаем, что в семье не без урода,
А их слова, лишь бред слепой совы.

Сам посуди: с утра такой писака,
Насмотрится дерьмовых новостей,
А журналисты, те ещё собаки,
Им бы побольше, пожирней костей.

А то покажут ну такое что-то,
Чего и не было, да и не может быть.
И говорят: такая мол работа.
Хорошая работа, воду в уши лить.

Так вот, поэтишка, от этого на взводе,
Давай вовсю клепать свои стишки.
Конечно, это ж вам не на заводе,
Посменно вкалывать, или таскать мешки.

Он в мыслях гадких, в классики уж метит,
Пытаясь мир на рифму положить.
С утра в газете, вечером в куплете...
Ты понял, да? Чтоб актуальным быть.

Я, прям, картинку эту представляю:
Лицо всё перекошено и слюни до пупа.
Боюсь, что даже этим душу замараю,
Ну, просто, тьфу ты, Господи, размазал б, как клопа.

Напишет и скорее в интернете,
Выкладывает этот, свой навоз.
А если, что не так - он не в ответе,
Всего лишь буквы написал, с чего тут спрос.

Ну а в сети его уже заждались,
В ней водится поэтов, что в пруду ершей,
Они там, видишь ли, соревновались.
Кто гадостей напишет больше и быстрей.

Теперь о главном: думаешь он это,
Чтоб жизнь получше стала? Вот те шиш.
Свои поганые, никчёмные куплеты,
Он пишет, чтобы получить барыш.

Не так, так эдак. Или заполучит славу,
Непримиримого борца с всемирным злом.
И уж тогда начнёт почить на лаврах,
И деньги загребать себе веслом.

Плюют поэты на людей, себя вокруг,
Их беспокоит лишь своё благополучье.
А больше ненавидят собственный же круг,
Такие уж у них повадки сучьи.

И вывод мой: как всякие нарывы,
Поэтов, я бы предложил, давить.
Мы слишком толерантны, терпеливы,
Так можно всю страну в помойку слить.

Ну ладно бы, писали про погоду,
Чёрт с ней, она и так не тешит нас.
Но, ведь, бывает так: начнёт с природы,
А кончит тем, что родину продаст.

Подумать, если: все проблемы, беды,
Исходят, исключительно, от них.
Забота у людей: чем пообедать,
А им под нос суют какой-то стих.

Считаю, надо жёсткую ввести цензуру,
Всё проверять, сначала до конца,
А если, что не так, то в печь макулатуру.
Поэта? А, да, к стенке подлеца.