Кто с чем ко мне бывало заходил,
А Садовской – с поющим самоваром,
Сидел в углу, меланхолически шутил,
О монархическом своём грустил, о старом.
Он, кстати, символистов не любил,
Ругал и акмеистов с пенным жаром,
А вот цветаевский архив – его хранил
В огромном сундуке, на нём и спал он.
Так сокрушённый юностью своей
И ртутью, алхимической почти что,
Из счастья общего был вырван он скорей
Для встречи с неизбежным и трагичным.
Смешался с чередой живых теней,
Но там – в тридцатых ли, пятидесятых,
Ему, быть может, станет чуть теплей
От разговоров наших непредвзятых.
22.02.19
Садовскому
© Copyright: Татьяна Кульматова, 2019
Свидетельство о публикации №119032304512
Свидетельство о публикации №119032304512
Рецензии