Вершины старых лип
Терялись в небе,
А месяц к ним прилип,
Как мёд на хлебе.
И звёзды меж ветвей,
Как украшенья,
К рассвету всё бледней
До растворенья.
Так умирает ночь
В лучах рассвета,
Уходит тихо прочь,
Скрываясь где-то.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.