Я подожду, когда умру,
И хоронить себя приду.
Могилу буду сам копать,
И на поминки собирать.
И,как и все, скажу я речь,
Что не смогли мол уберечь,
Пусть будет мягкая земля,
Обид не держим на тебя.
Что, мол, всю жизнь и до конца
Ходил по лезвию ножа,
Писал ты всякую фигню,
Потом все передадим огню.
Бумага стерпит и простит,
С пером в камине догорит,
А пепел собирем в совок,
И ветру кинем поперек.
И не останется следа,
Что о любви писал слова
И о войне, где не был ты,
Об идеале красоты.
И что не сбудется мечта,
Чтоб напечатали тебя
Чтобы хоть кто-то прочитал,
О чем когда-то ты писал.
И как-то все не по себе , Что ты лежишь в сырой земле,
Что в руки не возьмёшь перо,
И сорок дней прошло давно.
И как-то гложет в сердце боль,
Что не придёшь к себе домой,
Что мы когда-то, как и ты,
Могилу выкопать должны.
Ирония
© Copyright: Сергей Сотов, 2019
Свидетельство о публикации №119032303257
Свидетельство о публикации №119032303257
Рецензии