Воспалённый мозг терзает снами,
Гонит мысль болезненну кнутом,
Как в калейдоскопе чудесами,
Преломляясь в грязно - белый ком.
Ночь ползёт - опять ночное царство
Скипетр власти держит до утра;
В блеске звёзд морозное коварство
Холодит и тянет из нутра
Силы все и мысли все и чувства;
Жмёт в доспех простуженную грудь…
Выжить - тоже, видимо, искусство;
Выжить и земной продолжить путь
Сквозь терзанья жизненным упрёком
И печаль непонятой души,
Сквозь ошибки, ставшие уроком,
И дела с уценкою в гроши.
Всё пройдёт: потухший и болезный,
Потерявший в буднях жизни цель;
Каждый день прошедший - бесполезный,
И дела - пустая канитель.
Может, то навеяла простуда:
Мысли тяжкие и чёрную хандру;
Или просто так - из неоткуда…
Срок придёт, и я туда уйду!
Простуда
© Copyright: Павел Морозов, 2019
Свидетельство о публикации №119032302418
Свидетельство о публикации №119032302418
Рецензии