Вечно

Вы думаете Он простит,
Что я столь многих целовала?
Что белый свет, как белый стих,
Ложился спать на покрывала?


Считал ли он сквозь сонм забот
В толпе мной встреченные лица?
Я не считала... В небосвод
Птиц убегает вереница...


Играет флейта, бьют часы, пыль кружится в луче заката;
Вы не простите и для вас я вечно буду виновата...


Рецензии