Уехать туда,где короткие зимы,
растут кипарисы и солнце палит,
оставив надолго тоску модернизма,
в беленой избушке нахваливать вина
и старое время ,с грехами,-запить.
Да ну ее прочь,надоевшую заумь.
Cбивает лишь с толку и сеет психоз.
Ну, кто из нормальных не бит,не изранен?
Ну, с кем не случался психоза курьез?
Да ну его прочь,декаданс постмодерна.
Стихами сотру все под южную ночь.
Все брошу за тот аромат благовоний.
За звездное небо и новый восход.
Мой постмодернизм -лишь фигура трюизма,
Я сброшу проклятую маску цинизма-
в заброшенный, грязный, отравленный сток.
Он- западно болен,он снова -в фиаско,
поэтому поезд спешит на восток.
Ждет древнее море ,оно и излечит.
Ну, стоит ли жалкое бремя влачить,
где сыро и пошло, и серая жизнь.
И все для того,чтобы -души калечить.
Нет, я- туда, где мои кипарисы,
Тончайшие вина, прибои и бризы.
Бегство от постмодернизма
© Copyright: Беата Вильчур, 2019
Свидетельство о публикации №119032207296
Свидетельство о публикации №119032207296
Рецензии
