Иду по кладбищу, в руках букет гвоздики

Иду по кладбищу, в руках букет гвоздики.
Шагаю тихо, голову склоня.
Здесь все равны, и малы, и велики,
Кто ждал и кто не ждал прощанья дня.

Весенний ветер сквозь дерев гуляет,
Как будто песню скорбную завел.
Он всех ушедших тихо навещает,
Во все оградки, кланяясь, зашел.

Он пробегал, дрожа листвой березы,
Коснулся фотографий на крестах.
И дуновением своим осушит слезы,
С печалью сядет в травах и кустах.

К священному холму я направляюсь снова,
Здесь папа с мамой под плитой лежат.
И в сотый раз я покаянья слово
Скажу лишь им, как тридцать лет назад.

Живу с виной, что берегла вас мало,
И не смогла от боли вас спасти,
За то, что время вечно не хватало.
И ветер с губ сорвал мое: «Прости!»

Я знаю, что обиду не таили,
И слышу голос мамы: «Не грусти!
Мы сердцем, всей душой тебя любили,
Сумей и ты любовь ту пронести.

Отдай себя ты нашим милым внукам,
И правнучек ты обними за нас.
Не подставляй души коварным мукам,
Свою судьбу ты не кори подчас.

Живи ты честно, по людским законам,
Твори добро, не обижай, не злись.
И в храм святой ты приходи с поклоном.
Тогда уж точно будет вечной жизнь».