Бегут куда-то стрелки мимо
Привычных цифр… Чего скрывать,
К тому движенью в час ретивый
Совсем не думал привыкать!
И мысли не было… Быстрее
Тех стрелок жил и потому
Секунды чувствовал острее,
Чем сердце чувствует весну.
Где каждый камешек в новинку,
И тополей нескучный ряд,
И даже малая былинка
Тебе открытия сулят.
Но всё уходит… Время сеять
И время мчаться под уклон,
Когда совсем иное племя
Смеётся под твоим окном.
И исступлённо рвётся мимо
Привычных дней – о, как бы я
Хотел смотреть на них ревниво
По окончании бытия…
Часы...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119032202487
Свидетельство о публикации №119032202487
Рецензии
