Прости, Родной, печаль мою,
исчезнувшую в синей дали,
когда под возгласы "Люблю!"
мы встречи факт не удержали,
сочтя её, мой Бог, за блажь,
что миражами застывала;
я не вписалась в тот вираж,
где о печали этой знала...
Прости, Родной, избитость фраз,
что будто бы любовь ни к месту,
коль испытали мы экстаз
от зрелищ, именуемых Фиеста;
один лишь взгляд в глубины сна
и в небе звездопад искрится;
прости, Родной, что мне весна
ни только грезится и снится....
прости, родной, избитость фраз
© Copyright: Светлана Красильникова, 2019
Свидетельство о публикации №119032109485
Свидетельство о публикации №119032109485
Рецензии