Вот ночь. И нежность ощутима...

Вот ночь. И нежность ощутима.
По тишине тепло струится.
И город, снова нелюдимый,
сменяет улицы на лица.

Асфальт, пропитанный весною,
меж адресов ведёт панельных,
и тех, что есть, и тех, что снова
внесут безумие и ценник.

Под пьяный шаг, под вдох глубокий
колышется помятая одежда,
и нежность пробирает током
под выдохи, как было прежде.

Ночные птицы машут сверху
земле, и рвутся в стратосферу,
свидетели незримой церкви,
не знающие изначально веры.

И вдруг кричат: "Вам здесь не рады!",
за криком сразу — стук оконный.
Нам здесь не рады. Что за гады
не любят ночь и радость гонят?

Быть может, те, кто одиноки,
кто жжёт огни в пустой квартире.
А может, те, кто выпил водки,
хотя мечтал попить кефира.

От водки. Точно. От кредитов,
что раз за разом получают,
смотря на тех, кто жизнью сытой
живёт, не ведая печали.

Идём по ночи с тем, кто рядом,
пока судьба нам возлагает
на плечи фразу: "Вам не рады,
не будьте нашими врагами".