Поэма о Поэзии

В стихах ли кто сходил с ума,
Кто вечно в небесах витает?!
Да и Поэзия сама
Цветёт; и...за сердце хватает.

Те колокольный звон поют,
Живописуют в слове блёклом.
Домашний этих съел уют;
Глянь в окна – слёзы слов по стёклам.

Любовь и кровь; не в глаз, так в бровь.
Чувств нежный всплеск и блеск лампады.
Что хочешь, в рифму и буровь,
Слов извергая водопады.

Любовь, она в любой строке.
Дойдёшь до ручки и до точки.
Пусть вечно льнут в стихах  к руке
Простых ромашек лепесточки.

Так ни о чём и обо всём.
Мы и соврём не понарошку.
В издательства стихи несём,
Словами сыплем на дорожку. 

И в лепестковости пустой,
От бестолковости и лени
Вздор называем красотой,
Упав пред сором на колени.

Поэзия! Да хоть убей,
Коль ты не видишь и не слышишь
Целующихся голубей
На скользкой их и мокрой крыше ж.

Такие, братцы, времена,
Что за Поэзию б не браться.
А взялся - вот же бремя! – на.
Да, как же здесь не... расстараться?

На белый что ж мы явим свет?
Поаккуратнее б со словом.
Мой всем и каждому совет –
Замрём в молчании суровом.

И если трудно помолчать.
И слово просится наружу,
Клянусь: что лучше помычать;
Молчанья клятвы не нарушу.

И так до Страшного суда
Без лишних слов, без речи праздной.
Любовь к Поэзии всегда
Была болезнью презаразной.

Кому погуще б красоты,
Морей коралловое чудо.
И в райские с утра сады.
Болеть не хочешь? Нет? Хочу, да!

Мы в результат запряжены.
Летим на риф под рифм плясанье
И....с головой погружены
В словес обычнейших писанье.

Да где же тот цветущий риф?
Смолк шорох крыльев голубиных…
Поэзия не в звонах рифм.
Поэзия – души в глубинах.