всем, кто немножечко любить умеет

всех, кто немножечко любить умеет,
я призываю быть смелее.
вы пока там раздумываете, время-то бегает —
это вам не философия Канта и Гегеля.
если не быть любви, то рождён мефистофель,
и счастьем не будут пропитаны строфы.
брызгавших искрами с глаз симпатией,
мне усердно бы всех покарать их.
что-то чувственное, что-то тонкое...
любовь—на сердце стежок иголкой.
что-то радостное до безобразия,
любить - что в таблице поиски радия.
он сидит там в подгруппе второй группы,
самого Менделеева будто бес попутал.
время тикает, колокол звякает,
а кругом не любовники, а зеваки,
а вокруг не влюблённые, а дураки,
и до хохота доводит их глупый прекид.
там где-то в душе их сияет Коломна,
но стоят без причуд столбом на
своих железных пустых дорогах,
построенных на костях и лужах пота.
стоит только почувствовать странный стук,
так и беги, наперекор хвастовству,
к тому, кого любишь, к дитёнку Музы,
к дитёнку чувства, похожему на шлюзы.
в нём эти лампы то вверх, то вниз,
ну что же поделать? любовь—каприз.