Что есть знание?

В дали виднелся минарет,
И пахло тухлой рыбой,
Прищуром встретил он рассвет,
Краюшку хлеба заедая сливой.

То был слепой сараевский батрак,
Варил он свечи каждый вечер,
Казалось - типичный он простак,
Особым знанием не отмечен.

Ходил по улочкам и продавал,
Из сала, воска, свечи те,
И детям в праздник раздавал,
Сальных огарков штучки-две.

Но вот однажды повстречался,
Ему старец, сидящий на пеньке,
Тот Заратустрой оказался,
Что палкой что-то выводил в песке.

"О Заратустра, ты велик и светел!
А я всего лишь бедный серб,
Сосуд мой знаний, он так темен,
Да и богатств земных, их тоже нет".

Но древний лишь пожал плечами,
И ткнул он палкой в грудь ему,
Глаза того вдруг засияли,
Слепец увидел свет, не тьму.

"Люби что делал ты всегда,
А большего не надо,
Но благодетель всяк важна,
Чтоб не наполнить чашу ядом".

Старец поднялся и ушёл,
Оставив лишь рисунки на песке,
Холодный ветер вдруг умолк,
Давая место лишь тоске.

Серб пошатнулся и упал,
И слёзы градом полились из глаз,
Ведь наконец он осознал
Что не добром есть то, что на показ.