Солнце боится стойких

Его жизнь ещё лишь начиналась,
Но он в ней уже много успел,
Потому что не жил в пустоте,
Покидая пороги не те, -
Он из тех домов вынес
немало

Красоты, что неведома тем,
Кто не ценит мгновений прекрасных,
А ещё не привык верить в сказку
И в возможность заботы и ласки,
Не снижая сжигающий темп

Своей бешеной дней кутерьмы,
Пробирающей до капилляров,
И кому всегда времени мало,
Потому что в нём нет раздвижных

Окон в новые их измеренья,
Передышки, привала в пути,
Потому что он прям и один
И рассчитан по срокам и мере,

Потому что им не в кого верить
И искать подтвержденья своим
Сильным чувствам – пусть меньше любви,
Но всё ближе к той выси, как к цели,

Потому что меняется дело
На другое тотчас, чтобы не
Размышлять о своей тишине,
Что заполнить их дум не посмела,

Потому что им страшно бывает
Заглянуть в себя глубже, чем слой
Эпидермиса, пор наносной,
Обнаружив лавины,
завалы,

вытесняя ненужные мысли
за своей круговертью земной,
не избегнув ни сцен и ни войн,
выделяя из слёз своих соль
и пролистывая даты, числа,
как глотая лимона сок кислый...

Его жизнь была в самом начале,
но он вынес
в её полотне
и немало несчастья примет,
собирая шкатулку печали...

Его жизнь была больше, чем рифмы,
чем стремленье быть частью другой
жизни, что шла сама, далеко
и былое беречь не привыкла.

Его жизнь была >, чем вера,
Что другие могли бы, как он,
Так любить: на разрыв, глубоко,
С такой искренностью до предела.

Его жизнь была больше, чем чей-то
Неполученный главный трофей.
Он был ближе к ней в каждой строфе –
А она отдалялась, как фея
От внезапного приза, трофея,
С каждым разом всё раня больнее,
Отступать заставляя, робея...

Но она заслужить ту награду
Не пыталась – так вышло само...

Порвалось всё истёртой струной,
Приведя слишком резко к разладу,

На как можно высоком накале
Всё разрушено было не раз…
(Его жизнь ещё лишь началась,
Его жизнь была в самом начале).

Он ведь тоже играть неспособен
И сражаться устал за свой приз...
Потому что сезоны неслись
На крутых поворотах
особо...

А призёр, заслуживший в конце
Полный кубок шампанского, славу... –
За спиною всё это оставил.
Состязания были не цель.

И она была даже не в курсе,
Что уже олимпийский герой,
Что подхвачен на воздух молвой,
Где и правда и сплетни плетутся...

Просто прежде она и не знала,
Что выходит на главный свой старт.
Её жизнь ведь не так уж проста,
И любовь её – не без финала,

Или просто не может быть вечной,
А проходит, как много других...

Но любви отдавались шаги
Сквозь года прямо в череп картечью...

Её приз был не благодаря –
Вопреки, как заметно из строчек,
Что протяжного сплина короче...
И тоской прежний мир раскурочен
Между ними, а также Земля...

Его жизнь была больше начал,
Что ему довелось испытать все,
Чтобы всё ж не сломаться, не сдаться,
А суметь положить их, с плеча

Всё рубя, что мешало и жало.
Даже если всё новое – плен,
Не всегда постижимый, зачем,
И так хрупок и шатк поначалу.

Его жизнь была больше любви,
Парусов для других дальних странствий,
Путешествий,
вокзалов и
станций,
Где он мог бы навеки остаться,
Вечный бег свой приостановив

В своей призрачной сумрачной мгле,
Вспоминая о той же пропаже...

Но он ей не проигрывал даже,
Несмотря на затмение лет.

Он ей не уступал: та же мощь,
Та энергия,
сила
и скорость,
Устремлений
и планов наборы –
Только планы свести не дано

В один перечень
длинный
для счастья.
Да и нужно ли это теперь?..

Сердце ноет: срываться с петель
Утомилось – как глухо стучаться

В заколоченные напрочь окна.

Его жизнь – это больше, чем сердце,
Что не может чужие петь песни,
Потому что своих знает много, –
Пусть они никогда не умолкнут!

Его жизнь – это больше, чем космос,
Это >, чем каждое сердце,
Что читало о странной болезни,
Что страдал он во время
и после...

Его жизнь – это больше, чем залы,
Где он выступить мог с монологом
Стихотворным своим – кратким / долгим,
Что писал он, когда сладко спали

Все, кто слушает там, замирая,
Закрывая глаза, затаивши
Вдох и выдох, моменты из жизни,
Что была ещё в самом начале:

Не пыталась застыть в той отметке,
А текла неустанно, неспешно
Куда путь свой всё время он держит,
Потому что намеренье крепко.

Постепенно, но верно он чертит
Свой маршрут в удач будущих дали...

Его жизнь ещё в самом начале –
Многотомник в тончайшем конверте,

Как пластинка на редком виниле,
Как открытка изящная из
Нашей памяти стран, где без виз
Место нам навсегда находилось...

Его жизнь начинается только,
Воспевающая лишь других.
А от камешков этих круги –
Разноцветных, прозрачных и звонких,

Невесомых и бьющихся о
Непокорную бурную реку
На микроны о с к о л к о в с разбега,
Чтоб потом их лелеяло дно......

Его жизнь начинается в доме,
что он строил в душе, - там, где м и р,
наблюдая вокруг за людьми...
а теперь и они поражённо

погружаются
в кружево
строк
эфемерной, но прочной основы...

Его дом – по-весеннему новый.
в нём есть то, что важнее всего.

Магда Зима   08.05.2025 00:43   •   Заявить о нарушении