Мне семь, а может, тридцать или сто.
Мои друзья за черным венским кофе
кроят (ах, матом кроют...) как пальто
мои почти ахматовские строфы.
Муж любит бить в литавры и паять,
вдвоем мы – биты, литры и паяцы;
он пишет «щястье» – через «щ» и «я»,
и я сержусь. А надо бы смеяться.
Смеюсь взахлеб, за хлебом выйдя в синь
неспанной ночи, ветреной и пьяной.
И курит «белый мор» мой беглый инь,
постель не разделив с уснувшим яном.
Наш дом давно лежит на дне зимы.
Шершавый, злой, со всех углов замятый.
И кто-то чуть замятинское «Мы» –
черкнул в подъезде – «все умрем, ребята».
Ребята с пивом, рыбой и «ГрОб»-ом
который день сидят за детским садом.
Старушкой древней с палкой и горбом
Вползу за сад и тоже с ними сяду.
Минуту-две, проглатывая злость,
поною, мол, «по плану» не готова.
И, юн, качнет июнь земную ось
туда, сюда, и жизнь начнётся снова.
Феникс
© Copyright: Елена Шумара, 2019
Свидетельство о публикации №119032103193
Свидетельство о публикации №119032103193
Рецензии
Такое вдохновляющее стихотворение получилось. Читалось на одном дыхании; так чувственно, нежно и искренне звучат эти строки.
От таких произведений жить хочется.
Вокари 21.03.2019 11:19 • Заявить о нарушении
От таких произведений жить хочется.
Вокари 21.03.2019 11:19 • Заявить о нарушении