* * *
Тех, кто рассчитывал на благо,
Уже без счету полегло,
Зато живехоньки другие –
Те, кто рассчитывал на зло.
Им тоже приходилось туго,
Их не спешили в рай пустить,
Пришлось им панцири на теле,
Шипы и гребни нарастить.
И вот они томятся зудом,
Под панцирем всегда в парше,
Однако зуд ничуть не меньший
Являют у себя в душе,
Когда толкуют о заветном,
И явствует из тех бесед,
Что им всегда мешает некто –
Коллега, компаньон, сосед.
И с резким выдохом однажды
Они его проткнут шипом.
Вы будете смотреть на тело
В оцепенении тупом.
Покойный некоего блага
Ждал от судьбы, – но почему?
Никто ведь никакого блага
Вовек не обещал ему.
А тот, кто в жизни добивался
Всего лишь собственным шипом,
Уже уполз туда, где млеет
Бабло в сияньи голубом.
Он вертит задом, словно ящер,
Запутывает след хитро;,
И тлеют в ямах и канавах
Все те, кто веровал в добро.
Тех, кто рассчитывал на благо...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2019
Свидетельство о публикации №119032008792
Свидетельство о публикации №119032008792
Рецензии