холода подошли к концу
я пишу эти строки как будто бы сквозь туманность,
а тебе все туманности слишком уж... не к лицу.
это лишь констатация, тихая, ясная данность.
без тепла твоего я как будто всего лишён,
но мне стыдно просить об объятиях и о заботе.
лишь скажи, с тобой правда, действительно всё хорошо?
и я нужен тебе, как и ты мне, в своей чуждой квоте?
оглянись. не тебя, нет - себя попрошу в тишине.
попрошу оглянуться на май, а не мертвенный август.
ведь пойму же тогда, как в угоду смиренной жене,
ведь пойму тебя, больше не буду зубами лязгать.
и я каждой весной буду чувствовать те же зимы,
их ошибки, их снежный блеск, их психозный холод.
пусть весна в феврале и октябрь зимою - миры,
оба умные мы в одиночку, а разум наш молод.
ты мудрее, ты лучше, ты, верно, узнаешь, как жить,
а я почему-то не знаю, как быть среди реалий.
мне некого слабо, ничтожно, сердечно молить -
молиться тебе, словно свету, уж мне не пора ли?
в падении страшном, естественном, будто слова,
ты ловишь меня и, как мне бы того не хотелось,
не дашь никогда долететь до неясного дна:
плохое оно, что бы тут уж ввиду не имелось.
и вновь благодарности падают в буквы слезами,
а если ты спросишь, зачем говорю я "спасибо",
то вспомни тот март. и февраль. да, наверно, годами
держать будешь рядом меня - ведь так жизнь попросила.
знаешь, за этими мыслями сложных катренов
твой человек. и он хочет вопрос свой задать тебе,
сквозь ссоры и все расстояния, разницы в генах:
"надеюсь, мой милый, Вы там не особо скучаете?..."
Свидетельство о публикации №119032008339