Всё

Уходят в даль январские ночи,
Всё ближе к Солнцу разворот.
 И день уже берёт за плечи,
И гонит тьму вон от ворот.
Она ещё сопротивляясь,
Своей надменною чертой.
И больше половина суток,
Накрыла шали бахромой.
Но день идёт на встречу свету,
Как не препятствовала бы ночь.
Но всё, равно ворча соседу,
По две минутки отдаёт.
Расправит время свои крылья,
Сплетётся с Солнечным лучом.
И станут видны те объятия,
Безродных с алчностью крестом.
Где только смерть, нажива власти,
Парят свободно над страной.
А родовые тянут снасти,
Что переполнены нуждой.
Не где нибудь а в своём доме,
Где пот и кровь родных племён.
Весь пропитали путь от боли,
До унижения времён.
Что водрузили нам на плечи,
Вот эти выродки страны.
Что понесём не только мы, а даже дети,
Тех павших чьей кровью наполнены холмы.
Нас проклянут потомки наши,
Как низко мы упали в грязь.
Всё скажут холмики и вятлы,
Где вся сплелась вот эта вязь.