Идешь по рыхлому снегу,
Как когда-то Иисус по воде.
Снова мысли без смысла осели
И тают в моей голове,
Вытекая из под ресниц,
Высыхая лишь на заре,
Воспаляя полость глазниц,
Словно зелье в хрустальном котле.
Сочинять стихи по дороге —
Не самая лучшая из идей.
Лимерик стер мне ноги,
И с каждой рифмой все больней.
Беспощадный лимерик
© Copyright: Соня Гордер, 2019
Свидетельство о публикации №119031906253
Свидетельство о публикации №119031906253
Рецензии