Это тело будет биться
О стекло,
Что должно было случиться,
То прошло.
У поэта не бывает
Отпусков.
Ночь послушно прикрывает
Хор часов.
В немоте таится радость
Новых слов,
И тревожит остров Патмос
Чья-то кровь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.