Не сходят мозоли от меча,
Не смывается кровь с руки палача,
Смотрят все закрывая глаза,
Как из живого тела уходит душа.
Песни когда-то пели эти уста,
Рождала мысли светлые голова,
Юных дев ласкала нежная рука,
А сейчас на языке лишь молитва.
А дождь льёт, как из ведра,
Промокла до нитки вся детвора,
Последний лязг звука меча,
И пустеет площадь молча.
Смерть романтика
© Copyright: Роман Данилофф, 2019
Свидетельство о публикации №119031800859
Свидетельство о публикации №119031800859
Рецензии