Зов предков

В движении нарт особый интерес, за снегом - снег, за лесом - снова лес. А он играет, выгибая спину, и даль холодных мертвая равнина не кажется ему уже чужой. Ты с юга Бэк, ты с юга - твердят ему не голоса, но вой. А древний зов растет внутри и отвечает - свой. И так он отдается веку, работе, зову, человеку - всего себя и без остатка, как может гончая собака, беспрекословно, быстро, гордо, а следом смерть идёт, и к горлу который год выпытывает путь. А псы бегут, влеченные азартом, и воля псов подначивает нарты, и все они становятся единым, одной стрелой, одной ведущей силой над небом, снегом, домом, над равниной, над всем, что кажется своим. И слажены их мягкие движения, и боль идёт с ухмылкой на сближение, и лапы устремляются о тьму. И темный Бэк, подобно своему далекому и кровному родству, улавливает шорох за версту и каждое неловкое касанье. Ихеты нарекут его волком, Злым Духом, легендарным вожаком, и воздух сотрясется над рекою. И станет – волк, и будет он таким, и стая назовет его своим, и север убаюкает станицы.

Волчатам по ночам опять не спиться – не то ли сон, не то ли ветер злится.