Романтики неба

Было ясное утро… Полет – как прямая дорога.
Пассажиры дремали, встречая в пути осенний рассвет.
Этот рейс выполняли ребята - пилоты от бога
Старший Виктор-художник и Костя - прекрасный поэт.

В их стихах и рисунках огни городов и закаты,
Журавли пролетают над грустной осенней тайгой,
Облака под крылом – как большие игрушки из ваты,
И мальчишка с крыльца машет в синее небо рукой.

Лайнер бросило вниз и закрыло обзор ураганом,
Правый двигатель глохнет, и молнии бьют с разъяренных небес.
Виктор тихо сказал: «До дома уже не дотянем.
Будем садиться – дорога под нами идет через лес».

Ветер выл, и деревья стонали как будто живые,
Падал раненой птицей на лес белокрылый корвет.
Два пилота спасли свой корабль, побеждая стихию.
И потом кто-то крикнул: «Все живы, а летчики – нет…»

У друзей их стихи и рисунки, как прежде летают
В них романтики неба – Виктор - художник и Костя - поэт.
Все мы помним о них – ведь летчики не умирают,
Просто однажды они навсегда уходят в рассвет.

В их стихах и рисунках огни городов и закаты,
Журавли пролетают над грустной осенней тайгой,
Облака под крылом – как большие игрушки из ваты,
И мальчишка с крыльца машет в синее небо рукой.