Пылает граница, закат пробивает лучами её серовласую пыль.
Четыре воителя в масках застыли, примявши ногами златую ковыль,
Сверкают клинки и метаются фразы, отлитые кованным тактом души,
Никто и не вспомнит их жаркую битву за горькую славу в забытой глуши,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.