Гантели поднимал напрасно я,
Ещё и бегая при этом.
Она была, как день, прекрасная,
Но безразличная к атлетам.
Стихи ей посвящал напрасно я,
Куплет слагая за куплетом.
Она была, как ночь, прекрасная,
Но безразличная к поэтам.
Ещё цветы дарил напрасно я
Ей каждый день зимой и летом.
Она была, как свет, прекрасная,
Но с аллергией на букеты.
Она любила позу всадницы
И улыбалась молчаливо,
Ей были глубоко до задницы
Мои душевные порывы.
А взгляд её блистал сиянием
Бриллианта в золотой оправе,
И романтическим свиданием
С богатым мачо в Коста-Браве.
Как мог надеяться на диво я,
Убогий, сирый и помятый,
Ведь в этом мире всё красивое
Невольно тянется к богатым.
Стихи ей посвящал напрасно я...
© Copyright: Леонид Волчек, 2019
Свидетельство о публикации №119031701597
Свидетельство о публикации №119031701597
Рецензии
