Мой Пушкин

Мой Пушкин, я тебе пишу - чего же более?
И не Татьяною зовусь, а просто Олей:
Ты взбередил гроздья души моей плакучей,
Но я от этого теперь стала живучей.

Мой Пушкин, по брегам Невы с тобой побродим,
Да, Север, только от Москвы не долго вроде...
Хоть до таланта твоего взлетать и падать,
И много коршунов, увы, парящих рядом...

Мой Пушкин, что могу сказать? Бумага - слёзы.
Носить всегда готова я тебе лишь розы,
Но Бог бывает милосерд к тропе народной,
Чтоб так прийти один лишь раз и стать свободной.

Мой Пушкин, я готова быть твоею няней,
Тебя на улицах встречать в родном кафтане,
И помогать тебе творить (коль мне по силам),
Чтоб нас уже не разлучить,  не тут-то было!

Мой Пушкин, ты в меня пророс теперь с корнями -
То в жар бросает, то в мороз ночами-днями...
И если рифмы рядом нет, ищу наощупь -
Вот мой заряжен пистолет, и выстрел точный.

Мой Пушкин, я тебе пишу, чего же более?
Ведь неподвластен ум перу, и даже воля...
И были б вместе мы всегда с тобой, наверное,
Когда дела бы наши явно были б скверны...

Мой Пушкин, ты же знаешь сам, и это точно -
Одно лишь чувство на земле так непорочно,
И лишь оно одно всегда на всё готово,
Хоть тяжело бывает с губ сорвать три слова...
Мой милый Пушкин!