Перебирая четки черни
с покатых крыш сочился вечер
и, пламенем костров очерченный,
сгущался и струился в вечность.
Умолкли люди у подножия,
готовые впитать, как губка,
слова Пилата и размножить.
А сердце билось слишком гулко.
“О, ненавижу... - быстро спешился –
...безликих толп... - взошел на взгорье –
...готовность ослепляться бешенством”, -
остановил свой взгляд на море
людских голов и, задохнувшись
сознаньем своего бессилья,
закрыл глаза, потом, очнувшись,
додумал вслух: «Не я, Мессия…»,-
и взрезал тишину над площадью
хрипящим озлобленным ревом:
“Вам отдан тот, кого вы просите”, -
и вскинул руку, озаренный
сияньем звездным и пожарами,
и, криком черни оглушенный,
сошел, ссутулившись, к поджарому
коню и свите приближенных,
взлетел в седло и за кострами
вонзился в ночь и резал в клочья
очерченную черной рамой
картину сбывшихся пророчеств.
Картина
© Copyright: Александр Вайсерман, 2019
Свидетельство о публикации №119031609367
Свидетельство о публикации №119031609367
Рецензии